Алиса Ягубец: стихи

моя любовь - с привкусом долгого сна,
с ощущением гибели и с оттенком дна,
с налётом трагедии, когда все умирают в конце,
с бледностью на лице,

с вибрацией космоса, не регистрируемой мозгом,
со сходством с той самой картиной Босха,
с нелепостью променада за водкой в дурном районе,
с улиткой на склоне,

с озябнувшими плечами, с дорогой в холодный май,
с проёбанными концертами, с билетами прямо в рай,
с парламентом найт и аква, с раздолбанной в хлам ТТ,
с макавто и на двоих латтэ,

с чередой бесконечных звонков, и по трассе в ночь,
с навязчивым ощущением, что можно еще помочь,
с закрытыми настежь окнами, с постелью на одного -
и с Богом, 
и с Богом внутри всего...

*
Когда только мир начинал смотреть 
Сквозь слезы забвенья и слезы лить 
На мельницу смерти – вышла смерть 
Со мной говорить. 

Когда еще верх не считал за низ 
Что было под ним, а любил, как часть – 
Луна садилась ко мне на карниз, 
Рискуя упасть. 

И той, и другой отвечая в такт, 
Я медленно вязла в безумстве том, 
Считая, что слово – первичный факт, 
И трогала ртом 

*

Если нет извилин – стучись 
В сердце. Пора открыть 
Этот потусторонний мыс, 
Умеряющий тела прыть. 

Если нет говорящего языком 
Жестов – ложись вздремнуть. 
И увидишь во сне того, о ком 
Будет завтрашний путь. 

Если нет никого, кто хотел бы лечь 
Рядом – поймешь скорей: 
Вереница дней - это просто речь 
Пурги в пустоте полей… 

Потому что жизнь начинает так: 
Все стучит по ночам тик-так, 
А к утру на подушке бронхит и рак 
И его адресат – дурак. 

Ни звезды в полумесяце облаков, 
Ни красавицы у ручья 
И ни друга, который всегда готов 
Напомнить, что жизнь – ничья… 

Бойся тех, кто живет вообще, 
Кто стирает с лица следы 
Поцелуя, песка, кулака, еще – 
С добавленьем солей – воды; 

Смеха, возгласа, языка 
Мертвых ли, глухонемых… 
В гнутых ребрах душа – зека, 
Без сокамерников и родных. 

И спасибо скажи, что еще ты цел. 
Впрочем, так ли уж важно, что 
И тебя при общем упадке цен 
За бесценок снесут в ничто?.. 

Так что если нет извилин – стучись 
В сердце. Оно зарок 
Тех, кто однажды сорвался вниз, 
Переступивших порог. 

*

Оставь меня, ангел, один на один с Ним. 
Ты знаешь, как Он неизбывен, а я – зрим. 
Ты видишь, как я изувечен, а Он – зряч… 
Оставь меня, ангел, а лучше всего – спрячь. 

От боли, от хвори, от многих дурных глаз. 
От тех, кого я погубил и кого – спас. 
От тех, кого мало, и коим числа – несть. 
Оставь меня, ангел, таким, какой я есть. 

Аля Кудряшева: В ритме прозы. О словах, детстве и умении жить

Эту осень мы начали сентябрьскими стихами Али Кудряшевой. Она молода, она из Питера, она пишет классные стихи. И мы просто не могли не продолжить наш разговор. Только уже в прозе.

Если бы нужно было рассказать о себе в пяти предложениях. Тогда Юнас сказал:

– Вот здорово, что мы съели столько вафель!

– Значит, вы были у тетушки Берг? – спросила мама.  – Она обрадовалась?

– Да, еще как! – ответил Юнас.  – Она обрадовалась два раза. Сначала обрадовалась, когда мы пришли, а потом, когда ушли.

Как-то так. Не уложилась формально в пять, увы.

Слова для меня – единственный способ что-то выразить. Многие умеют говорить рисунками, музыкой, интонациями, выражением лица – всего не перечислить.

Мое детство было... настолько интересным, что я все время боюсь, что мне не удастся обеспечить своим детям столько разных славных приключений. Но надеюсь, я смогу вспомнить и повторить большую часть!

Утром обычно я смотрю на уровень тумана и клятвенно обещаю себе завтра уж точно-точно поехать на работу на велосипеде.

Я из Питера и знаю, что лучше две тонких куртки, чем одна теплая, а еще, что час дороги – это в порядке вещей. А лес – это сосны, а не что попало.

Быть поэтом – это слышать любой намек на ритмизованную речь в обыденной, не мочь от этого отвязаться и измучить себя и окружающих!

К прилагательным я отношусь с нежностью и опаской. Это та немногая часть речи, которая может и исключительно точно добавить оттенок, и убить на корню весь текст.

Хорошие стихи – это стихи, в которых потеря любого слова неизбежно приводит к обеднению смысла. Да, при этом наличие смысла – граничное условие, разумеется.

Моя лирическая героиня никогда не стоит на месте. Потому что она – это я.

Если я ничего не пишу больше недели. Это злой вопрос. Это значит, что у меня просто не хватает сил и времени остановиться и подумать. Такое происходит в последнее время, увы, почти постоянно.

Уметь жить – это не бояться признаваться себе в важном. Я не умею.

Проще – значит лучше? Ни да, ни нет. Это слишком общая фраза, вроде «соленое лучше, чем сладкое?» В общем случае я бы сказала, что скорее да, но есть не один и не два контекста, в которых – нет.

https://itbook-project.ru